Xurde Álvarez

Sinopsis de «Si’l temblor niega’l fríu», novela (castellano)

«Si’l temblor niega’l frío» narra la vida de dos enfermeras en un hospital psiquiátrico de la Alemania nazi y los procesos de exterminio ejercidos sobre los enfermos con algún tipo de tara o deficiencia mental. En esta obra dura, intensa y asfixiante de principio a fin, ideal y contraideal se entrecruzan y se confunden para ofrecer un descarnado retrato de la mente humana.

Extracto de la novela «Si’l temblor niega’l fríu» (castellano)

Berlín, 1º de septiembre de 1.939

Delego en el director de la Cancillería Phillip Bouhler y en el doctor Karl Brandt para que, bajo su responsabilidad, autoricen a determinados médicos a garantizar, según criterios humanitarios y después de valorar el estado de su enfermedad, una muerte de gracia a todos aquellos enfermos incurables.

                   Firmado:
                  A. Hitler 



(Buhardilla de un sanatorio psiquiátrico.
Zona alemana de la guerra.
Noviembre de 1.942.)




ESCENA I	

La vida es esa esclava
que obedece
a la realidad. En la buhardilla de piedra, la señora Böll, con una manta puesta, uniforme blanco, contempla a través de la ventana del antiguo dormitorio de los internos la luz última de la tarde mientras lava a mano, de memoria, pequeños recortes de ropa en un lavadero antiguo como el mundo.
Un tendedero de pie a su lado donde los va colgando; cordones de hierro.
Una minúscula cocina de gas escondida como un silencio.
Pequeña estantería encima con botes, cacharros, utensilios.
La señora Böll friega un pequeño retal de ropa y lo voltea y lo escurre y lo frota como si frotara piedras contra piedras y moja las mangas de su uniforme blanco, de su uniforme de nieve.
Escucha ruidos abajo, alguna voz, algún golpe.
Piensa,
Otra vez esos gritos. No cesan,
piensa,
Por Dios que se apaguen, que callen; son como una culpa.
Ligeramente eleva uno de los trapos que lava, lo sacude, vuelve a introducirlo en el lavadero y este flota, vuela en el agua que cristaliza el invierno, parece deshacerse como papel.
Ella, la señora Böll, mientras realiza la labor, sigue mirando a través de la ventana, de las cortinas que se mecen. Nada encuentra. Lo mismo que dentro, nada encuentra. Tiene una soledad sorda infinita. Un corazón como una naranja seca. Tiene los brazos cansados, las manos hábiles que remendaron vientres, brazos, muslos en la Gran Guerra ahora blandas de tanto estar entre el agua. Tiene la vista robada, los labios cosidos, la mente ida; cansada.
La luz de la tarde cae sobre el largo, el enorme cuarto rectangular como si cayera en un sarcófago y bautiza de gris la hilera de literas que se extienden casi de extremo a extremo. Dos librerías dispuestas paralelamente en medio del dormitorio con volúmenes, tomos de psicología, de psiquiatría, leyes, revistas, monográficos que aún esperan la claridad de una lámpara de pie, torre de noche.
La señora Böll empieza a toser levemente, mira contra el vidrio de nieve, ve, con los ojos de agua, la nevada continua, el paisaje de afuera ya de sobra conocido.
El helado lago.
Los perennes árboles.
La llanura blanca.
Un camino que se escribe hasta el horizonte.
Los desahuciados muros que rodean mendicantemente
el sanatorio.

ESCENA II	

El deseo de los que viven es
como la sed del agua. En el extremo de la buhardilla, la joven señora Eich, echada boca abajo en un camastro, siente cómo el colchón la abraza entre su blandura, cómo el descanso llega a ella en forma de respiro mientras, a la luz seca de la tarde, lee, extrae notas de los libros de psicología, de psiquiatría, de las revistas, monográficos, leyes sacadas de las dos librerías paralelas del dormitorio y que ahora en el camastro la circundan, que ahora cubren la total extensión de los cobertores, las apuñaladas sábanas con cercos de orín.
La señora Eich, con su rostro de talco, con sus labios blancos y cuarteados de talco detiene la mirada que sorbe la Gesetz zum Schutz des deutschen Blutes und der deutschen Ehre  y busca la pequeña mesita repleta de muescas y señas del tiempo que tiene al lado, se gira, ve una taza de té ya acabada hace tiempo, piensa en encender la lámpara que también se sostiene encima; la lámpara de tulipa hecha con piel de judío. No lo hace. Cierra por un momento las hojas cosidas. Mira a su alrededor. Su sombra es como un estanque a sus pies. Mira a su alrededor.
Intenso frío. Aire rancio, mezcla de viejo viento y yermo vaho. Aire como alambre de espinos. La pared, las paredes de piedra que cercan las lindes del espacio rebalsan una humedad propia de ese lugar del mundo. Hilos de agua cayendo. Charcos. Rasante frialdad despeñándose sobre ella y el camastro y la pequeña mesita repleta de arañazos del tiempo y despeñándose sobre una palangana sostenida por un redondo pie.
La jarra herrumbrosa que habita al lado.
Un ovalado espejo de cuerpo entero dado vuelta contra la pared.
Tres armarios donde se guarda la ropa de cama: sábanas repasadas amarilleadas de lejía, sábanas apuñaladas, cobertores apestando a orín y sangre de regla; ropa antigua de los pacientes.
La señora Eich, echada en el chirriante camastro mira al frío.
Sus ojos como girasoles: volviéndose hacia la luz.
Mira a la madura mujer de blanco.
Mira a la señora Böll.
Escucha voces abajo. Ruidos. Algún golpe seco. Como cuerpos estrellándose contra una pared.
Desvía la mirada. Esas vidas lastre. Esas vidas inservibles.
Desvía la luz de los ojos contra el colchón lleno de dunas de papel, de mares de libros; continúa, ignora, sigue; sigue leyendo.


ESCENA III	


El hombre construye las emociones para intentar alcanzar
la vida. La enfermera jefe Böll, con la manta por los hombros, lava en el lavadero los recortes de tela que luego cuelga del tendedero de pie y los frota con fuerza con sus manos hinchadas de una vida dura de trabajos, de guerra, de sanatorios repletos de violentos enfermos. Eleva a veces la mirada, la abre a través de la ventana, cose en ella la espera.
La enfermera Eich, echada boca abajo en el camastro, entrecierra los ojos ante la luz que llueve de la tarde y sigue leyendo, sacando notas de todos los libros que la rodean, de las monografías, de los tomos abiertos como sietes sobre el colchón.
— Los enfermos se revuelven en los pisos inferiores, señora Böll. Escucho desde aquí sus voces.
— No se preocupe por ello, señora Eich.
— ¿Seguro?
— Esté tranquila.
— Leo toda esta documentación y no hago más que reafirmar la verdad que contienen. ¿Por qué mantener a aquellos que no aportan nada a la sociedad? ¿Cuánto lastra eso al desarrollo de un país? ¿Cuántos recursos económicos se pierden?
— Yo no lo tendría tan claro, señora Eich.
— Es lógica pura, señora Böll. Matemática pura.
— Pues por las matemáticas sabrá que un razonamiento erróneo al principio de una ecuación arrastra el error y lo agranda igualdad a igualdad hasta llegar al resultado final, que nada tiene que ver ya con lo que se buscaba al principio.
— ¿Acaso discute este ideario, señora Böll? ¿Acaso se atreve?
Böll calla. La señora Eich se tranquiliza. Dice:
— ¿No va a hacer nada para amordazar a esos enfermos? Asemejan perros gritando. Enloquecen mi cabeza.
La señora Böll, contra el cristal, tose ahora violentamente, se comprime como un puño, echa la mano al pecho, siente cómo se rompe la carne encerrada entre las costillas.
La señora Böll se ahoga.
— ¿Quiere que le vaya por una medicina, señora Böll?
La enfermera Eich, echada boca abajo en el camastro, deja de leer, de escribir, de extraer notas de revistas como “Ethik”  o “Der Erbarzt”  que cubren por entero la rectangularidad del colchón. Ella, la señora Eich, eleva con los débiles brazos el cuerpo que la guarda, clava la mirada contra la señora Böll, contempla sus convulsiones, se deja cubrir por el frío que linda las paredes de piedra; de alguna forma siente las mismas estocadas que rompen el pecho de su compañera.
Un mar sacude las pupilas.
Un golpe de sal.
Grietas que se abren en la circunferencia del redondo mirar.
— Tiene los pulmones llenos de agua fría, señora Böll. Y esa agua helada que se mueve dentro de ellos como un mar del norte acabará por extenderse si es que no lo cuida, ¿seguro que no quiere nada?
La señora Böll niega con el rostro. Se inclina, dobla el vientre, tose contra el agua turbia que guarda el fregadero y se deshace la coraza que le recubre el pecho y los pulmones le revientan de la pulmonía mal curada, de la pulmonía crónica mal curada que en ella se grabó hace mucho tiempo en los enfermizos campamentos de guerra. Ella se retuerce, se comprime, convulsiona, para la labor, deja que las tiras de tela naveguen sobre océanos grises que se revuelven en círculos en el lavadero y sigue negando mientras tose con más fuerza, mientras roba aire al aire de invierno que navega por la buhardilla de piedra.
Poco a poco va deteniéndose.
Tranquilizándose como la luz de una vela.
Poco a poco se detiene el oleaje de hielo que se revolvió dentro hasta crearle cardenales en los pulmones.
Recupera el aliento.
La respiración normal.
Recupera la calma.
— Sólo es cansancio. Tan sólo eso. Son muchas horas despierta.
— Trabaja demasiado, enfermera Böll.
— Pronto acabará el turno.
— Usted lleva siendo mi apoyo durante estos años de guerra, quisiera hacer algo por usted, algo que la ayude. 
— No veo la hora en que acabe todo, en que todo termine y pueda acostarme aunque sea aquí apartada, en cualquiera de esas literas apestando a amoniaco.
— Si no cuida esa pulmonía acabará mal. Ella volverá siempre como regresa un mal recuerdo.
— Todos acabaremos mal, señora Eich. La muerte planea sobre todos nosotros. 
— No diga esas cosas.
— Será como le digo. No se preocupe. Pasará.
La señora Böll piensa en decir algo más, en descargar los pesos, en confesar lo que guarda, pero calla. No es tiempo ahora. Tiempo habrá después. Atraviesa de nuevo el cristal con la precisión redonda de la mirada, tose de nuevo, parte la garganta, se agacha contra el lavadero buscando aire. Se eleva de nuevo contra el vidrio de nieve. Ve, con los ojos de agua, la nevada continua que se derrama afuera, el paisaje ya de sobra conocido; su intranquila espera.